El cuervo - Edgar Alan Poe (1845)

¡Hola! Ya toca actualización ;)

Y esta semana actualizo con mi poema favorito.
El cuervo, de Edgar Alan Poe.

Pero antes de dejaros aquí el poema, el cual es bastante largo, he de decir; quiero que reflexionemos un poquito sobre si somos justos o no a la hora de calificar la obra y la cordura, en este caso, de un autor.

Se ha dicho que Edgar Allan Poe no podía ser considerado un prodigio porque sus obras (que pasan por los cuentos, el ensayo, la crítica y la novela) no eran más que desvarios provenientes de un hombre cuya mente perdió el horizonte hacía muchos años.

A menudo se confunde la genialidad con la locura.

Pero, en el caso de que, efectivamente, Poe no estuviese muy en sus cabales, ¿su obra es menos importante? ¿La cordura mide la genialidad hasta el punto de ser incompatibles ambas? Yo creo que no.

Si perder el jucio supone escribir así...

Volvámonos locos todos.

EL CUERVO

Una vez, en triste medianoche,

cuando, cansado y mustio, examinaba

infolios raros de olvidada ciencia,

mientras cabeceaba adormecido,

oí de pronto que alguien golpeaba

en mi puerta, llamando suavemente.

"Es, sin duda -murmuré- , un visitante.

Solo eso y nada más"

Recuerdo el mes helado de diciembre;

una a una, las ascuas moribundas

forjaban su fantasma sobre el suelo.

Deseaba con ansia la mañana,

buscando entre mis libros un consuelo

a la doliente pérdida de la virgen Leonora,

que es así por los ángeles llamada...

Sin nombre aquí por siempre.

Me estremeció el crujir de las cortinas

de púrpura y de seda, y un espanto

jamás sentido paralizó de pronto

mi corazón. Y yo me repetía:

“Algún tardío visitante ruega

la entrada, en la puerta de mi estancia

en mi puerta golpea un visitante;

es esto y nada más.”

Reanimada mi alma y sin más dudas,

“Señor-dije-, o señora, si no,

vuestro perdón sinceramente imploro.

Pero es que dormitaba, y la llamada

vuestra tan leve fue, que apenas

supe si había oído tal llamada.”

Abrí entonces la puerta por completo;

Tinieblas, y nada más.

En lo oscuro atisbaba con ahínco.

Temor, asombro y dudas me invadían;

soñaba sueños que ningún viviente
oso nunca soñar. Todo seguía

envuelto en el silencio y en la calma.

Una sola palabra murmuraba,

y el eco, aquel “¡Leonora!”, murmuraba.

Solo eso, y nada más.

Volví a mi estancia; ardía mi alma entera.

Pronto se oyó de nuevo la llamada,

pero esta vez más fuerte, más cercana.

“¿Será -dije- ese ruido en la ventana?"

Semejante misterio he de explorar,

calmando el corazón; ese misterio

he de explorar, repito, en las tinieblas;

el viento es, y nada más.

Abrí el postigo, y con gentil revuelo,

entró entonces un cuervo majestuoso,

como en los santos días del pasado.

No me hizo reverencia, ni siquiera

un minuto vaciló. Con prestancia

de dama o varón noble, se posó

en el dintel, sobre un busto de Palas…

Allí quedó posado, y nada más.

Con su grave decoro el feo pájaro,

como el ébano negro, mi tristeza

en sonrisa trocó. Y yo le dije:

“A pesar de tu cresta desollada,

cobarde no eres, ciertamente, cuervo

torvo, espectral, errando por el margen

de la noche Plutónica. ¡Revélame tu nombre!”

El cuervo dijo: “Nunca más”

Atónito quedé por la respuesta

tan rotunda del ave desgarbada,

respuesta inoportuna, sin sentido;

mas convengamos que ningún mortal

haya nunca gozado la fortuna,

de tener sobre un busto, en el dintel

de su puerta, un pájaro posado,

con un nombre como este: “Nunca más.”

El cuervo solitario, desde el busto,

una sola palabra pronunció,

como si su alma fluyese en vocablo.

Calló después, inmóvil el plumaje.

Yo apenas susurré: “otros amigos

volaron ya. Cuando despunte el alba,

este me dejará sin esperanza…”

El ave dijo entonces: “Nunca más.”

Estremecido estaba por la calma

que truncara su rápida respuesta.

“Sin duda –dije-, son esas palabras

las únicas que sabe y ha aprendido

de un amo desdichado a quien persigue

el Desastre Fatal, y cuyo canto tenga este estribillo triste:

“Nunca más, nunca más.”

Pero el cuervo seguía e incitaba

mi alma a la sonrisa todavía.

Un sillón puse, frente al busto, al ave;

y hundido en almohadón de terciopelo,

mi mente encadenaba fantasías,

pensando en lo que el ave desmañada,

fea, flaca, siniestra, a entender daba

croando: “Nunca más.”

Sentado, meditaba. La mirada

del pájaro mi corazón quemaba.

recliné la cabeza en el cojín

que la luz de la lámpara embebía,

deleitada en el suave terciopelo,

pero ese cojín color violado

Ella no ha de oprimir ya más,

¡ah, nunca más!

Tornose el aire denso y perfumado

por invisible incienso. Balanceaba

el incensario un serafín; se oían

sobre el tapiz mullido sus pisadas. Grité:

“¡Miserable! ¿Te ha prestado tu Dios

o el nepentes te envía con sus ángeles?

¡Bébelo, olvida ya a Leonora!”

El cuervo dijo: “Nunca más”

“¡Profeta –dije-, ser nacido del mal!

¡Profeta, sí, o pájaro, o demonio!

Si el Tentador te manda, o la borrasca

te arroja a nuestra orilla desolada

pero impávida, a la desierta tierra

mágica por el terror alucinada,

dime, yo te lo ruego, ¿hay bálsamo en Galaad?

El cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta –dije-, ser nacido del mal!

¡Profeta, sí, o pájaro, o demonio!

Por ese cielo que en lo alto se comba,

por ese Dios que tú y yo veneramos,

di a esta alma triste si en el Edén distante

abrazará a la doncella santa

a quien los ángeles llaman Leonora.”

El cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Que se esta palabra la señal,

Pájaro o espíritu diabólico,

de nuestro adiós! ¡Retorna en la borrasca

y al borde de la Noche Plutoniana!
¡No dejes pluma negra como prenda

de tu mentira! Mi soledad respeta

¡quita de mi pecho tu pico, tu forma de mi puerta!

El cuervo dijo: “Nunca más.”

El cuervo, inmóvil, sigue aún posado

sobre el pálido busto de Palas,

encima de la puerta de mi estancia;

sus ojos son de un demonio que sueña.

La luz sobre él mi lámpara derrama,

proyectando su sombra por el suelo.

Y mi alma fuera de esa flotante sombra,

¡nunca más se alzará!

Espero que os haya gustado.

Se que es un poco largo.

Si habéis sido capaces de llegar hasta aquí, os felicito :)

Por último, quiero darle las gracias a Calcetín por su ayuda para pegar el poema en la entreda. Resulta que tenia el editor de entradas antiguo y no me dejaba pegar ¬¬

Ahora esto irá mucho más rápido. Podré pegar las entradas hechas de antemano en el word ^^

Un beso,

Alice